Леонид Зябкин
Фото: Телеш Алексей Викторович
Когда в школе на уроках литературы, надо было перед доской читать стихи, мне одноклассники почему-то всегда аплодировали. Так я ощутил дыхание сцены и поэзии. Правда собственные стихи пришли позже, первое стихотворение написано в девятом классе и оно получилось удивительно цельным.
После этого до двадцати семи лет ничего по настоящему законченного не удавалось написать, так, как к поэзии относился слишком серьёзно, и считал, что если писать, то на уровне. А вот музыка давалась легко, как игра. Так на стихи других поэтов и иногда друзей появлялись песни.
Выучился на актёра и поступил работать в театр «Комедианты». Закончил музыкальную школу по гитаре. Играл в рок группе.
Неожиданно для себя наткнулся на статью Маяковского «Как делать стихи» и вдруг понял, что стихи это не ответственность и тяжкий труд, а увлекательное приключение, игра и способ мышления. Так, выключив свет, стал набрасывать на бумаге потоки мыслей, а после компоновать их в песни.
В 2016 году решил попробовать свои силы на поэтическом фестивале, где под балалайку исполнил рэпчик. Неожиданно для себя был отмечен жюри и понял, что мои песенки и частушки имеют право называться поэзией.
Таким образом победил в этом же году на конкурсе «Поэт года» По версии Поэтфест. Позже взял третье место на «Петербургском ангеле». В спектакле по пьесе Катаева «Квадратура круга» есть несколько моих песен.
Считаю, что хорошо бы придерживаться некоторых принципов в творчестве:
ты можешь
быть гением, но слушатель (зритель, читатель) в этом не виноват,
нервы рви, или не рви, главное в рифму не ври,
От эго к эко.
Поэзия, это ответ сознания на предел и терапия ума.
Судьба поэта поэтапоэтапоэтапоэтапоэтатупаятупаятупаятупая тупая судьба…
А сти хи
Абсурдоперевод реальности… хи-хи…
А поэт всегда на грани
Ощущения умирания
И осознания
Бессмертия души.
В вечную жизнь
Верьте-не верьте,
Но надо со всем этим
Как-то реальность сшить.
Переиграть переварить внутри,
Главное после тупо не встать на грабли,
Что поколениям жившим до нас размозжили лбы.
Ох беречься нам надо бы, надо бы,
Но увы
Инфо мусором ограблены умы,
И от инфопередоза
Несварение мозга…
И чтоб спастись,
Рэперы играют в ненависть,
И не напрягая остатки мозгов,
Попсовики играют в любовь…
Стоп!
А мы с вами,
Во что играем,
Катясь с грани
Веков?
...
Мы играем словами,
Играйте с нами
Играйте сами,
Играйте своими снами,
Но не забывайте реальности зов и осыпайтесь стихами,
Чтобы не стихало то, что стоит за словами…
По-эт
Сой-ди
С у-ма
На ум
Ко-му?
Слушателю своему)
Экочастушка
На планете Туалете,
Позабыв об этике,
Ноют и поют поэты
О любви куплетики.
А любовь без чистоты,
Как на празднике кусты,
С дивным ароматом,
Будто песни матом.
И от этих песен,
Всё на свете бесит.
Ой бесята-бесики,
Не спасают крестики,
Когда мусор на душе,
В мозг стекают из ушей
Мысли благородные
Сероводородные…
А нам бы по совести, нам бы по логике
Надо беречь экологию,
Чтобы избежать онкологии.
Телу
А я однажды стану яблочком.
Чуть сморщенным,
Но сладким.
Может в ямочках.
Помятым и живым,
Морщинистым
И в старых тапочках
Я словно солнышко, с неба пошаркаю.
Пусть пустят на вино, или в наливочку,
А может быть на блюдечко,
Варением.
Но главное, что вы мне вкус доверили,
А семечки мои уйдут в земелюшку,
Но перед этим старичок выйдет на солнышко
И словно деревце
Под ним согреется.
И пусть болит нога, спина, головушка,
Я миру поклонюсь, спою соловушкой
– Спасибо тебе моё тело,
Спасибо тебе от души,
Ведь ты так много для меня сделало,
Как минимум сделало жизнь.
Молитва эта мне поможет хвори пережить,
Её я сам себе сложил, чтоб с телом дух свой сшить.
Не убегу, не улечу от старости,
Пусть послевкусием она останется
От всех моих страстей, всех шалостей.
Хочу как есть её принять, без жалости.
Спасибо тебе моё тело,
Спасибо тебе от души,
Ведь ты так много для меня сделало,
Как минимум сделало жизнь.
* * *
Мы в том времени, братцы живём,
Когда чёрный квадрат воплотился.
Рядом с каждым он ночью и днём,
И теперь
смысл
сменился
На числа,
А я смылся
От смысла.
* * *
Репост апокалипсис, это так просто.
Когда вместо мыслей репосты.
Вместо
Белого листа,
Чёрная яма экрана.
Вместо любви набор инстинктов.
Вместо осознанной речи, картинка.
Собеседник теперь, цветной квадрат.
Медитируй, не думай – требует мыслекрад.
Репост апокалипсис,
Реки мыслей унеслись
В прошлое, в мечты
В бук-вы
У-вы.
Разговор с городом
(в двух частях со вступлением и финалом)
Дух Петербурга (стихотворение для «вызова» духа города, исполняется под балалайку)
Петербург
Где твоё сердце?
Я так часто слышу отголосок его стука у себя в груди.
И мерцает воздух,
Отражая воду,
Но им не согреться.
Если нет счастливой цели,
Мы у ночи на прицеле,
Беззаветно
И бессовестно
Судьбу
Свою
Распяли на горсти
У города на площади
На углах пяти.
Петербург
Где твоя воля?
Ведь вокруг леса, и море
Под тобой и кто же спорит,
Что завещано нам это обойти.
Но нет пути,
А есть лишь место,
где свободно и без мести
все получат, что получат и вернут себе судьбу свою в горсти.
А сбежать то не получиться, я пробовал
Я пробовал
Я пробовал следы свои хотя бы ненадолго замести.
Петербург
Где твоя совесть?
Чтоб спокойно и без боли
Билось сердце, чисто поле
Звоном тройки заметается, прости.
А под снегом ненадёжно,
там
лишь тайны
И взволновано
слежу я за поверхностью
И кажется всё бредом,а ты не свисти.
Мосты мне не свести...
Отпусти ангела в небо.
Окропи росою спаса.
Подними корочкой хлеба.
Отними меня от матраса.
Покрести душу на волю.
Обними небо мостами.
Укроти грех не догонит.
Сохрани вечное пламя.
Петербург вечное пламя...
Ответ Петербурга
Я горд.
Я город
Петербург.
Я демиург.
Соборов горб
Поставил я забором.
Здесь каждый молится по своему, я храм.
Мне небо куполом
Пол года цвета хрома.
Я хром.
Петрова разъярённая змея,
Задетая копытами коня,
Ужалила меня.
И яд
Её – прививка мудростью бездонной и теперь
Страны моей терпение
настойка стойкости,
Где рифма – стопка спирта.
В ней аритмия мира, так
я попадаю веку в такт
И вены рек моих вскипают
От катеров и кораблей.
Плачу я судьбами людей
И вечность , отступая тает.
Я недописанный роман,
Где каждый житель – буква
Дома – тома
А рифма обжигает по утрам.
Столичный франт,
Но как-то так провинциален.
Как странно, мир – театр, я же псевдотеатрален.
Во мне есть стиль ,
Но нету ясности.
Я ключ пассионарности
И потому не стихнет стих на берегах моих.
Не ври мне в рифму рифмоплёт,
Твой текст абсурдоперевод реальности.
Я азиатскую чадру
Накину рано поутру
На европейский глянец.
Пыль века на висках домов.
На занавесках пудра слов.
Я дома иностранец.
Я
Судия
Я очень крут.
Я иногда бываю груб.
Я жизни том
я мот
судьбы.
Магическое «если бы»
Запомни,
Если ты не встанешь вровень,
Со мною,
То тогда
я ад
я адресат
Судьбы твоей мой милый друг.
Я горд
я город
Петербург.